Funeral blues
di Wystan Hugh Auden
Stop all the clocks, cut off the telephone,
Prevent the dog from barking with a juicy bone,
Silence the pianos and with muffled drum
Bring out the coffin, let the mourners come.
Let aeroplanes circle moaning overhead
Scribbling on the sky the message He Is Dead,
Put crêpe bows round the white necks of the public doves,
Let the traffic policemen wear black cotton gloves.
He was my North, my South, my East and West,
My working week and my Sunday rest,
My noon, my midnight, my talk, my song;
I thought that love would last for ever: I was wrong.
The stars are not wanted now: put out every one;
Pack up the moon and dismantle the sun;
Pour away the ocean and sweep up the wood;
For nothing now can ever come to any good.
Libera traduzione di Alberto Galanti
Fermate tutti gli orologi, tagliate i fili del telefono,
Con un osso saporito evitate che il cane abbai,
Silenziate i pianoforti e al suono smorzato del tamburo
Portate fuori il feretro, si avvicinino le persone in lutto.
Gli aeroplani con rombi sommessi volteggino su di noi
E nel cielo scrivano come possono il messaggio Lui È Morto,
Mettete nastri scuri intorno al collo delle colombe,
Che i vigili urbani indossino guanti neri di cotone.
Lui era il mio Nord, il mio Sud, il mio Est e Ovest,
La mia settimana di lavoro e la mia Domenica,
Il mio mezzogiorno, la mia mezzanotte, il mio parlare e il mio canto;
Pensavo che l'amore sarebbe durato per sempre: mi sbagliavo.
Ora le stelle non sono richieste: spegnetele tutte;
Impacchettate la luna, smontate il sole;
Svuotate l'oceano e abbattete gli alberi;
Perché da niente ora potrà mai venire del buono.
Prevent the dog from barking with a juicy bone,
Silence the pianos and with muffled drum
Bring out the coffin, let the mourners come.
Let aeroplanes circle moaning overhead
Scribbling on the sky the message He Is Dead,
Put crêpe bows round the white necks of the public doves,
Let the traffic policemen wear black cotton gloves.
He was my North, my South, my East and West,
My working week and my Sunday rest,
My noon, my midnight, my talk, my song;
I thought that love would last for ever: I was wrong.
The stars are not wanted now: put out every one;
Pack up the moon and dismantle the sun;
Pour away the ocean and sweep up the wood;
For nothing now can ever come to any good.
Libera traduzione di Alberto Galanti
Fermate tutti gli orologi, tagliate i fili del telefono,
Con un osso saporito evitate che il cane abbai,
Silenziate i pianoforti e al suono smorzato del tamburo
Portate fuori il feretro, si avvicinino le persone in lutto.
Gli aeroplani con rombi sommessi volteggino su di noi
E nel cielo scrivano come possono il messaggio Lui È Morto,
Mettete nastri scuri intorno al collo delle colombe,
Che i vigili urbani indossino guanti neri di cotone.
Lui era il mio Nord, il mio Sud, il mio Est e Ovest,
La mia settimana di lavoro e la mia Domenica,
Il mio mezzogiorno, la mia mezzanotte, il mio parlare e il mio canto;
Pensavo che l'amore sarebbe durato per sempre: mi sbagliavo.
Ora le stelle non sono richieste: spegnetele tutte;
Impacchettate la luna, smontate il sole;
Svuotate l'oceano e abbattete gli alberi;
Perché da niente ora potrà mai venire del buono.
Note
Wystan Hugh Auden (York 1907 - Vienna 1973) poeta inglese omosessuale. Nel 1930 pubblicò il primo volume di Poesie (Poems). Nel 1936 partecipò alla guerra civile spagnola, nelle file dei repubblicani; nel 1938 sposò la figlia di Thomas Mann, Erika, per consentirle di uscire dalla Germania e l'anno seguente si trasferì negli Stati Uniti, dove prese la cittadinanza americana. Funeral blues fa parte della raccolta 'La verità, vi prego, sull'amore' ed è stata scritta nel 1936 per un'opera teatrale. Per saperne di più |
Questi versi di Wystan Hugh Auden sono stati inseriti da Alberto Galanti il 22-07-2022