Non è più quel pomeriggio
di Raffaella Grasso
Non so proprio sostenere
l'estraneo incerto tempo
della madre a occhi chiusi.
Lei riposa su manto di velluto
e vaga in un distante altrove
a me sordo e precluso.
Raggiungerla non posso
lasciarla non voglio
veglio su di lei
con gli occhi del cuore
che beffardo sempre domanda
ciò che non ha più o ancora.
Non è più pomeriggio di quando
bambina gli occhi le aprivo
perché sempre su di me sola
azzurri e intensi li pretendevo.
La mente fedele ora si appella
recita soave l’Ave Maria e
si schiude alla speranza adulta
che ogni tempo sia… E Così sia.
l'estraneo incerto tempo
della madre a occhi chiusi.
Lei riposa su manto di velluto
e vaga in un distante altrove
a me sordo e precluso.
Raggiungerla non posso
lasciarla non voglio
veglio su di lei
con gli occhi del cuore
che beffardo sempre domanda
ciò che non ha più o ancora.
Non è più pomeriggio di quando
bambina gli occhi le aprivo
perché sempre su di me sola
azzurri e intensi li pretendevo.
La mente fedele ora si appella
recita soave l’Ave Maria e
si schiude alla speranza adulta
che ogni tempo sia… E Così sia.
Note
Dal 27 marzo 2022 mia mamma è caduta in un sonno profondo, interrotto da brevi intervalli in cui tiene gli occhi aperti…
Dalla condivisione di quel silenzio “imbarazzante” sono emersi ricordi di quando bambina interferivo vistosamente sul suo riposo pomeridiano e le forzavo le palpebre chiuse…
Talvolta sono tentata di rifare quel gesto.
Dalla condivisione di quel silenzio “imbarazzante” sono emersi ricordi di quando bambina interferivo vistosamente sul suo riposo pomeridiano e le forzavo le palpebre chiuse…
Talvolta sono tentata di rifare quel gesto.